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Pedazos

2017

Nuestros mejores tiempos ya pasaron
es decir;
los momentos donde el goce
provenía de la tragedia que nos atrapaba.
No lo buscamos
ni lo ambicionábamos
ni lo quisimos
pero nos fundimos bajo el mismo capullo
y nos convertimos en una misma piel.
Nos cortamos y sangramos
nos hicimos pedazos mientras
nos contemplábamos
en el metálico espejo
de un cielo lejano.
Quizá no hayan sido nuestros mejores años
ni siquiera ha estado cerca de ello.
Pero fueron las mejores épocas
que pudimos perpetrar juntos
y con eso basta
aunque no alcance.
Y mientras nos deshacemos
del desarraigo mutuo que provocó la batalla
y nos lamemos la heridas
procuramos en el más decoroso silencio
volcarnos hacia afuera
y no mirarnos a los ojos.

Es mejor si contamos una gran historia

2017

Las historias se cuentan
y quedan
y pasan
y tenuemente
y poco a poco
se van esfumando de la memoria.
La tristeza talante
que desequilibra y tortura
al espíritu
pasa;
como los años
como la vida.
No somos más que un cúmulo
de experiencias deficientes
y milagrosa finitud.
La vida pasa en este instante;
cada segundo cuenta.
Caras y cuerpos desfilan
y se hinchan y se acortan
y se afean y se pudren.
La vida pasa en este instante
y nadie parece entender
demasiado bien nada.
La esperanza es un sueño
al que aferrarse;
y me aferro
a sus enormes ojos que no mienten
y quiero pasar por su vida
y atravesarla y romperla y cambiarla
y acompañarla segundo a segundo
hasta hacerla comprender
-muy pausadamente-
que nunca más
estará sola de nuevo.
La aventura es ahora
y es mejor
si contamos una gran historia.

Lo que siempre quise darte

2017

Se fue
junto con la memoria que nos ataba
muy poquito a poco
y me fui dando cuenta
que mientras se iba
se me escapaba también la vida.
Se fue
discretamente, cerró la puerta
y desapareció.

Miro hacia adentro y escarbo
y no soy capaz de alcanzarte.
Y tus ojos grises
enormes
resplandecen en algún punto
que se me figura infinito
y pienso
que ojalá ahí esté
que se guarde para siempre
en algún lugar mejor
lo que siempre quise darte
y que el tiempo
y las circunstancias
y vaya a saber qué más
no me dejaron.

Se fue
se me escapó;
una noche borrosa de julio
la perdí.
Y con los años mancillándome
llegué a pensar
que yo también
como aquel amor
me perdí.

Salvación

2017

Bebo mi buen vaso de cerveza fría

y recuerdo cuando cavaba zanjas

bajo el sol de febrero

y las manos se me entumecían.

La paga no era buena

y eran diez horas de trabajo

donde terminaba sucio y mojado

hasta las suelas de los zapatos

y me rendía y pensaba

que así era la vida de un hombre.

Recuerdo que cinco personas

cagábamos en un baño que no funcionaba

y que a menudo la mierda se atascaba

y no había nada que se pudiera hacer

salvo seguir cagando

y aguantar.

La esperanza no era una opción

rendirse no era una opción

un baño de más de cinco minutos no era una opción

y toda comida era compartida.

Mi tierra estaba lejos.

Por entonces yo tenía diecinueve

y quería ser independiente.

Las chicas, por supuesto, no se fijaban en mí;

ni siquiera era capaz

de sentir el más miserable amor propio.

No eran tiempos fáciles para nadie

así que por entonces

en lo único en lo que podía pensar

era en llegar al día siguiente

con la suficiente voluntad

para resistir un día más;

y resistí y resistí y resistí

por seis o siete meses.

Entonces una tarde

mientras arreaba un pesado cable de fibra óptica

dentro de una zanja en una vereda del centro

comprendí

que la vida no tenía sentido para mí.

Y pensé muchas veces en el suicidio

desde entonces

pero una buena tarde me encontré con Dostoievski, Tolstoi, Bukowski…

y sus palabras me salvaron de colgar de una soga

o de saltar por el balcón

y me dieron el impulso

para salvaguardar mi propio espíritu.

Las palabras no son poca cosa;

todo sistema se sostiene gracias a ellas

-piensa en la Biblia, el Corán o el Tao.

Mierda, piensa en las leyes que te encadenan

a un contrato social que te esclaviza-

y sin un libro no existiría nada

como hoy lo conocemos.

La sola idea poética de dios

o dioses

del Uno

las heredamos gracias a pesados

y antiguos tomos.

Y no hay que confundirse

la aldea global está llena de farsantes

de los buenos y de los malos

pero una escritura sincera

al final

siempre es fácil de identificar.

Y cada vez que pienso en la entelequia del amor

o en una mujer

siempre pienso en la única que supo comprender

la sencillez que resguardo detrás de tantos remolinos.

Muere la cerveza y el recuerdo se difumina

y sé que nadie que me vea podrá verme como yo me vi entonces;

como un auténtico derrotado.

Salvo quizás

aquella a la que le confesé

-en medio de un catatónico llanto-

lo que regurgité esta noche.